ANIVERSARIO FATAL

La muerte es una sábana de hospital blanca y azul, es el olor a amoniaco, a lejía, a enfermedad y a tristeza. Viene tumbada en camas con ruedas que chirrían, en sillas rotas de skay marrón, en máquinas de café amargo como la hiel. Te la sirven con cucharillas blancas de plástico pasado, con demasiado azúcar para tapar el sabor de los mosquitos que pueblan las ventanas, sea verano o invierno.

La muerte es un teléfono que suena, o uno que no contesta, o quizá el sonido de una conexión que parece nunca llega, o simplemente, un teléfono que no deja dormir. No la oyes, porque viene apagándolo todo, y lo deja todo en silencio, amortiguado y sordo.

Es la amnesia de los sentidos, el ácido en el estómago, olor a polvo espeso y gris, el sabor amargo de algo que se escapa y que no sabes lo que es, algo áspero que no puedes atrapar, el tacto de tu propia piel herida por tus uñas, intentando arrancarte un grito que no llega… y no ves nada, no hueles nada… solo ese rastro gris y sucio que te lleva a no poder respirar.

La muerte es el viento huracanado de un día lluvioso, que te susurra al oído todo lo que no quieres ni puedes ni debes oír, es un sonido apagado, amortiguado, es un gemido de alguien que conocías pero al que no reconoces y es todas esas palabras vacías que no oyes, todas las carentes de valor que no escuchas y todas las que pudiste decir y nunca salieron de tu boca.

La muerte es una tarde de octubre, es una siesta interrumpida, es un jadeo, una puerta que no se abre, unas manos que tiemblan y no aciertan a nada.

O quizá, solo quizá, la muerte simplemente sea el olvido.

Death

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