SOMA (II)

Recibo estos días erráticos, estimado lector invisible, en los que la hora-entre-horas se difumina y expande bajo la lluvia del principio del otoño, con una mezcla de melancolía y espanto. Añoro el verano que se fue, aunque no tanto como lo hacía antes, cuando el tiempo era benévolo y (todo estaba iluminado) apacible, y me aterra el otoño, aún más que ayer, mucho, mucho más de lo que podría haber imaginado cuando… cuando todo iba bien.

Sigo preguntándome quién coño apagó las luces. Sigo preguntándome por qué no me acostumbro a estas temporadas, a las horas-entre-horas que duran meses.

Quizá, simplemente porque es en otoño cuando todo se muere y empiezo a prepararme para la pérdida. Aunque esta siempre me pille por sorpresa. Así soy yo, muy de prepararme para lo inevitable para quedarme luego paralizada por la estupefacción.

Mejor dejo por aquí unos gramos más de ese Soma primigenio. El cielo amenaza lluvia. Mi cabeza amenaza implosión.

Mejor parar mientras todavía estoy a tiempo.

SOMA (II)

Trae la cajita de cerillas
Y encenderemos todas las luces
De esta ciudad homicida.

Qué frágil el invisible cristal entre la soledad y la locura. Qué empañado queda a veces, manoseado por esos que todo lo tocan, que todo lo saben, que envenenan los sueños. Solo el no nacer te pondría a salvo de ellos. Sus batas blancas y fantasmales te persiguen aunque no estén y amenazan con llevarte con ellos, lejos, muy lejos, a un lugar donde nadie te pueda encontrar.

Trae la pequeña llave roja
Y abriremos todos los candados
Entre esta realidad y la otra.

Qué perversamente delicioso traspasar ese cristal. Saber que los encerrados son ellos, con la soga puesta al cuelo, esposados, atados por cadenas de costumbres, tiranizados por la perfección. No fui yo quien decidió a qué lado de la verja estar. Un día me contaron que este sería mi sitio. Y me escondí en mi rincón.

Trae el librito de salmos
Y con él haremos una pira
Para incinerar la esclavitud de sus leyes.

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