SOMA (I)

Buena hora-entre-horas, querido lector invisible e impensable (porque no deja de sumirme en la perplejidad que alguien pueda querer leerme, así soy yo).

Hoy, en esta tristeza lejana que sientes cuando alguien desconocido se va, tras la muerte del poeta cuyos versos empujaron a nacer a los míos, voy a dejar por aquí, por si a algún despistado le interesa, una breve colección de versos y relatos mínimos que una vez, hace un par de años, o diez, o mil, tuve la desvergüenza de escribir pensando en los hermanos Panero. Así, como suena.

No son lo mejor, no son lo más inspirado. Pero están llenos de un tímido primer intento de vomitar textos con libertad, inspirados e influídos por ese Padre que No Fue y esa Madre que No me Parió (disculpe, señor Leopoldo, que le cambie el género).

Esto fue el principio, esto fue el Génesis. No lo primero escrito, pero sí, lo primero sentido de verdad, compulsivo, cruel y liberador.

Aquí empezó el verdadero Soma, lector invisible. Ahora, pasa y echa un vistazo. Solamente es la primera dósis.

SOMA (I)

Esto es lo que queda, esto y poco más. Unos gramos de felicidad artificial, comprimidos en monodósis. Una pizca de tranquilidad encapsulada, el polvo harinoso de los sueños sin pesadillas. Las huellas de unos pies descalzos que se alejan, siempre se alejan… Poco más queda.

Quizá unos cuantos besos sintéticos, alguna mirada a través del plástico gris del no querer estar, una o dos caricias insensibilizadas por el cansancio acumulado en las manos… Quizá una sonrisa que ya no existe, anulada por la química.

Sin fuerzas para la destrucción. Sin vida para el exterminio. Sin ganas de… nada. A veces lo mejor es sentarse y ver la vida pasar. No pensar en el pecado propio para ser capaz de narrar la crónica del ajeno. Sin actividad no hay dolor. Sin movimiento no hay retroceso. Sin esfuerzo no hay fracaso.

Toda vida es un proceso de demolición.

Yo también me autodestruyo para saber que soy yo… y no todos ellos.

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